Uma História de Amor À minha frente, as paredes são cinzentas. Da cor com que me sinto. Poderia até dizer que me sinto negro, devido ao escuro da amargura desta gripe que me invadiu e não me larga. Mas não quero ser tão catastrófico. Uma gripe não é propriamente uma doença e eu sei que as há bem piores que esta. Mas estar aqui, na sala de espera de um Centro de Saúde, abate qualquer um. No meio desta gente imensa e acabada, qualquer pessoa se sente um farrapo, uma insignificância, um zero, por se ter deixado entrar por aquela porta aberta de par em par, a permitir a entrada, mas de demorada saída. Muitos não terão passado por isto. Ou porque, ainda jovens como eu, não apanharam uma doença que o justificasse; ou porque têm os seus sistemas próprios de saúde mais elitistas e asseados; ou, ainda, porque têm dinheiro suficiente para visitas domiciliárias do médico. Esses, os felizardos, não se sujeitam às traquinices dos...